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Encore le bus. N°27. Le 27 janvier 1985. Ce fut une belle bagarre. Quasi silencieuse. Mais l'épreuve de force était dans l'air. Elle flottait, subtile, bien que très nettement dessinée d'entrée de jeu.

• Vous là-bas, le monsieur à lunettes qui êtes monté par la porte du milieu, descendez !
• Non. Je ne descendrai pas !

D'emblée, on sentait bien que les deux protagonistes prenaient des positions fermes. Que la lutte serait dure. Malgré ça, le public, pris à froid, restait indifférent. Il n'était pas à la hauteur de l'incident. Mais qui pouvait lui en vouloir ? Un lundi soir à 19 heures, quand il pleut dehors, que le bus s'est fait attendre un quart d'heure, que la foule s'est agglutinée avec résignation sous l'auvent, qu'elle s'est dévidée comme une bobine de fil pour gravir le marchepied et s'est réagglutinée à n'en plus pouvoir dans les couloirs et sur la plate-forme avant pour échapper aux mâchoires des portes qui se ferment, on ne peut pas attendre la disponibilité d'esprit, la générosité ni la vigueur décisive qui animent les gradins d'un terrain de foot devant le tir d'un penalty. Ce n'est que peu à peu que l'idée d'épreuve de force, de lutte sans merci, s'est infiltrée dans les couches insensibles de la grosse conscience collective des porteurs de carte orange.

La conductrice - c'était une femme - avait pourtant la présence d'un monstre sacré. Debout, le visage tourné vers ses ouailles, les bras résolument croisés sur le haut de la paroi transparente de son habitacle surélevé, elle jetait dans les sphères supérieures du véhicule un regard d'acier qui traversait, tel un rayon laser, le verre des lunettes de l'usager subversif. Lui, goguenard, soutenait le choc, sans paroles inutiles, fidèle à sa réponse courte et négative - Je ne descendrai pas. Et le regard d'acier rebondissait sur le granit de la détermination du rebelle.

La foule, peu à peu, sortait de sa torpeur. Les petits malins descendaient, comme les rats quittent le navire en péril, pour rattraper d'autres bus qui, coïncidence heureuse, arrivaient nombreux. Certains, mollement, faisaient cause commune avec le monsieur et lançaient vers la dame accoudée à sa vitrine, de douces invectives - Fasciste ! S.S !

D'autres, indécrottables partisans du maintien de l'ordre soutenaient le maître des lieux investi du pouvoir légitime par des - Descendez monsieur ! Vous n'avez pas le droit de perturber le service. Obéissez ! C'est le réglement. D'autres encore réclamaient le respect de leur bon droit. Ils étaient là. Donc, fallait qu'on les transporte sans délai à destination.

• Démarrez tout de suite ! Ou appelez les flics.

Et puis, y avait de bonnes natures. Celles, curieuses, qui attendaient pour voir le dénouement. Celles, sociables, qui profitaient de l'événement pour faire connaissance. Et les philosophes. Qui concluaient avec un sourire, que fort heureusement il se produisait quelques fois des incidents capables de réveiller l'atmosphère.

L'atmosphère, elle, se transformait aussi dans la zone du rayon laser. Le monsieur avait enlevé ses lunettes. Il mollissait. Commençait à parlementer avec ses voisins. La conductrice, toujours perchée, régnait imperturbable. Il y a eu une proposition faite par l'usager, sur un ton exigeant.

• Si je descends, vous m'ouvrez devant.
• Bien sûr, promis !

Le monsieur est descendu. La dame a enlevé les bras de dessus son habitacle de verre. Elle s'est assise aux commandes, a appuyé sur un bouton. La porte avant s'est ouverte. Le monsieur est remonté. Et le bus a repris sa course dans la nuit mouillée, avec dans la gorge, tel un gros chat, le ronronnement intérieur des conversations qui n'en finissent plus. Charlotte.

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